Man möchte brechen...

Da gehen wir Freitagnacht aus der Dorfkneipe nach Hause. Nach nicht ganz 500m liegt ein Schatten vorm örtlichen Dönerladen mitten auf der Straße. Ein Mann.

Regungslos. Schwach beleuchtet, vom Licht, dass zwischen den runtergelassenen Rollläden des Dönerladens hervorscheint.

Wie schnell man im Kopf einigermaßen nüchtern werden kann.

Ein Rundumblick. Offenbar keine Eigengefährdung. Ein Blick aus Entfernung. Eine laute Ansprache. Keine Reaktion. Und Blut. Viel Blut am Kopf und auf der Straße. Ein Rütteln und eine lautere Ansprache. Augen klappen auf. Langsam. Dezente Erleichterung.

Kehrt Marsch zum Dönerladen. Hier wird auch nach Ladenschluss noch gesoffen. Dorf eben. Die Tür ist zu. Ich spähe durch die Glastür. Hämmere daran. Mir wird aufgemacht.


Ich frage, ob der Mann draußen vorher hier war. Bekomme ein "Ja" als Antwort.

Ob die drinnen wüssten, dass er da lag und bekomme betretene Gesichter zur Antwort.

Ob mal jemand geguckt hat, ob er noch atmete nach dem Sturz und niemand kann mir mehr in die Augen sehen.


Ich wollte kotzen. In diesen Laden. In die vier stumpfen Gesichter, die ihren Saufkumpanen gehen und liegen ließen.

Wieder raus. Wir richten Ihn auf. Sitzend. Er ist betrunken aber ansprechbar. Versteht unsere Worte. Wir richten ihn vollends auf und bringen Ihn zur Treppe des Dönerladens. Unfassbar. Die Tür ist schon wieder geschlossen. Ich trete mit dem Fuß dagegen. Der Angestellte öffnet. Ich dränge ihn beiseite, hole den Verbandskasten aus der Küche. Dieser Laden ist mein Lieblingsdöner. War! Ich fasse es gar nicht.

Ich reiße den Verbandskasten von der Wand und kann derweil nicht aufhören, zu toben und zu schimpfen. "Unterlassene Hilfeleistung" ist noch mit das Freundlichste, was ich zwischen zusammengebissenen Zähnen hervorbrachte.

Ich erkläre dem Gestürzten, der immer wacher wird, dass ich Rettungsdienstler bin und ihn untersuchen möchte. Er ist kooperativ. Ein Lieb-Betrunkener, immerhin. Er hat eine ziemlich üble Kopfplatzwunde, kann sich aber einigermaßen artikulieren und ist sogar bereit, ins Krankenhaus zu fahren. Er spürt die Schmerzen am Kopf. Sonst fehlt ihm nichts. Ich untersuche ihn trotzdem nochmal genau und rufe dann den Rettungswagen.

Die Kollegen kommen. Eine kurze Übergabe. Abschied von Axel, dem Patienten. Ein letzter wütender Blick Richtung Döner.

Wir gehen.

Feiglinge. Arschlöcher. Ich möchte die Polizei rufen und Anzeigen erstatten. Aber Axel wird heute Abend schon wieder mit Ihnen zusammen sitzen und trinken, da bin ich mir sicher. Ich aber werde den Laden besuchen, wenn der Chef da ist und zumindest Klartext reden. Vielleicht wird das dann mein letzter Besuch dort.

Ich bin Rettungsassistent, darum habe ich im Auge des Gesetzes eine Garantenstellung . Ich muss(!) und würde immer und jederzeit helfen.

Aber Angst vor Hilfeleistung kann ich sogar nachvollziehen. Oft sind die Umstände unklar und nicht immer ist man auf einem Dorf, wo man eigentlich eh jeden kennt. Man könnte sich selbst in Gefahr begeben. Gerade in Großstädten. Ich weiß. Aber jeder kann den Notruf wählen.

Und ja, die Wahrheit ist: Wir Rettungsdienstler hassen diese Einsätze. Wir werden nachts geweckt für besoffene Idioten. Wir packen ne Kompresse drauf und fahren unser "Päckchen" in die nächste Klinik. Wir hätten so schön schlafen können.

Und die eigentlich wirkliche Wahrheit ist: Wir Rettungsdienstler sind froh über jeden dieser Einsätze, der gut ausgeht. Hinkommen. Feststellen, dass alles halb so wild ist. Wundversorgung. Abfahrt.

Und wer von meinen lieben Retter-Kollegen noch nicht so denkt, nun, der ist noch nie zu einer "hilflosen, vollgepissten, blutenden, nicht ansprechbaren Person" gerufen worden,

die hilflos ist, weil sie gerade nen Herzinfarkt hatte.
die vollgepisst ist, weil alle Muskeln erschlafft sind.
die blutet, weil sie wegen des Herzinfarkts gestürzt ist.

und die nicht ansprechbar ist, weil sie tot ist.

Und die verdammt nochmal tot ist, weil ein Gestürzter mit ner Wunde am Kopf sofort als Besoffener abgestempelt wird.


Dabei ist Helfen so einfach. Uns kostete es zwanzig Minuten und einen Schuh voll Blut. Aber wir haben das Richtige gemacht.

Ich bitte Sie nicht darum, den Helden zu spielen.

Ich bitte Sie nur darum, so viel zu tun, wie sie sich zutrauen.
Und wenn es ein abgesetzter Notruf ist.

Jeder 16-jährige beginnt die Fahrausbildung mit einem Erste-Hilfe-Kurs. Wie lange ist Ihr letzter Kurs her, hm?

Helfen Sie, wenn Sie können. Nur: Sehen Sie nicht weg. Das ist zu einfach.